Pujadas

Je cherchais son nom dans un demi-sommeil : Chegadas, Mafalda, Chamada, etc. Puis, je l'ai retrouvé et surtout ce qu'il disait à propos du crash de l'A320 et des familles des victimes de ce drame. Et il y allait, à pleine bouche, s'empêtrant lui-même dans des formules et des clichés visant à exiger une compréhension : il faut que ces familles puissent donner un sens à cet accident, elles doivent, elles veulent comprendre, ce qui leur arrive. Alors, une horde de psychologues s'empresse auprès de ces familles pour qu'elles puissent donner un sens aux pertes irréparables qu'elles ont subies. Je présume qu'aux uns, on parle du destin, aux autres, de l'accueil de Dieu, aux autres encore, de l'impénétrabilité des vues divines, etc. On veut expliquer la folie du tueur, on veut expliquer les choses comme si c'était de ces explications que dépendrait le sens du drame. Or le sens ne surgit jamais d'une explication. Le sens surgit d'un rapport humain qui exige au contraire un engagement, une implication. Ce discours larmoyant de compassion médiatique me semble odieux, insupportable dans les circonstances de sa réception par ces familles justement, mais également pour nous, qui n'avons rien à voir avec ce désastre et dont l'empathie spontanée se trouve diluée, édulcorée, abîmée par les banalités stupides et déplacées de Pujadas.

Hier j'ai fait des maths avec Charlotte pendant tout l'après-midi. C'était très gai et à plusieurs reprises c'étaient ses suggestions qui nous conduisaient aux résultats corrects. Ce fut un vrai plaisir de travailler ensemble. Pour moi et, je pense, pour elle aussi.

Je rajoute ce texte tiré de ma série de verbes :

Comprendre

C’est surtout ne pas comprendre qui m’interroge, ou comprendre brusquement — c’est un trou de lumière qui me traverse — et, tout de suite après, la lumière s’éteint, ne laissant derrière elle qu’une ombre qui remplit, une flaque élargie, une rechute dans les dessous de l’obscurité. L’esprit, un instant fragile et léger, réapprend son propre poids. Parfois la lumière reste. Elle nous débarrasse de quelque chose : un souci, une couche de vieille peinture, un empêtrement. La lumière simplifie notre être. Parfois encore, il s’agit d’une lueur venue du fin fond de notre chair obscure. Une lueur intermittente dont les battements successifs semblent se rapprocher quand on les compte, comme pour les additionner, les lier dans une somme éclairante. Mais en réalité, ils creusent leurs écarts et la lueur se dilue dans les ténèbres. Ne pas comprendre.