High

C'est très bizarre de se sentir "high" en rêve, comme si j'avais fumé du cannabis. En fait, dans le rêve, c'était un certain Guillaume, —j'hésitais sur son nom, peut-être Henri ou quelqu'un d'autre, mais non, finalement, c'était bien Guillaume— un grand avec des lunettes qui me faisait penser à un certain Lévy de mon enfance, qui présidait tout au long de la journée la tablée de jeunes adolescents que nous étions, très préoccupés à refaire le monde sous sa direction éclairée —il était un peu plus âgé et fumait vigoureusement— pour que nous puissions l'habiter à notre manière, qui n'était pas celle de nos parents. Est-lui qui m'avait fait goûter à de petites galettes carrées disposées de telle sorte qu'elles formait un triangle rectangle avec une sorte de confiture rouge dessus ? De tels rêves sont très énigmatiques. Ils mettent les images des choses, des personnages —nous étions tout un groupe dans le rêve— sens dessus dessous.

Lisbonne est nuageux ce matin. Et frais, après une nuit où j'ai eu trop chaud.

J'ai repris un quart d'heure de méditation tous les matins, après quelques exercices de gymnastique.