Bruine

Temps maussade. Les gens descendent la rue en face de ma fenêtre, abrités sous leur parapluie. Pourtant il ne pleut pas vraiment. C'est cette bruine, cette humidité à trois dimensions, à laquelle pas un seul coin de nous-même n'échappe, qui nous fait glisser sur les pavés de Lisbonne, la quintescence d'une fin d'hiver qui n'a pas encore commencé, la bruine nous fait grimacer parce qu'on ne sait pas trop par où la prendre, surtout qu'elle estompe les contours de tout. On serait devant la mer qu'on parlerait de crachin.