Décalage

J’ai dû fouiller aujourd’hui dans mes archives pour retrouver des papiers nécessaires pour que je puisse avoir une carte de résident au Portugal. Bien entendu, dans ce genre de recherches on tombe sur des choses oubliées : on s’étonne, « c’est moi qui ai écrit ça ? » oui, c’est moi, « mais c’est intéressant ! », oui, le décalage du temps fait son miracle. Indépendamment du contexte qui m’a fait écrire ceci ou cela, ce que j’ai écrit prend un autre sens. Ignorant des conditions de production de mon texte, je m’aperçois que celui-ci acquiert un sens nouveau, il est transfiguré par l’absence de ce qu’était son auteur à l’époque, il n’a plus besoin de moi pour faire sens tout seul, sans moi, sans toutes ces conditions qui me l’ont fait écrire et qui le retenaient dans les profondeurs de mes idiosyncrasies.