J’ai enfin terminé le polar de Miguel Miranda. C’est un un roman de 400 pages qui vous fait regretter de l’avoir commencé. D’habitude, je n’ai aucun mal à abandonner les livres que je ne trouve pas très bons, mais cette fois-ci, peut-être parce qu’il s’agissait de la ville de Porto, j’ai tenu à aller jusqu’au bout. Le détective qui mène l’enquête, contrairement à la plupart des détectives privés de fiction —qui sont souvent d’anciens flics ratés, presque toujours alcooliques et déprimés, fréquemment en situation d’échec et se faisant cogner et abuser soit par leurs propres clients soit par les malfrats qu’ils tentent de piéger— ce détective donc, qui s’appelle França, se dit le meilleur du monde, vante ses propres mérites —dont cette intuition géniale qui le dispense de se fourvoyer dans des impasses— se fait payer des honoraires mirobolants, séduit la plupart des femmes qu’il rencontre, bref, est tellement infatué de lui-même que cela en devient gênant. Est-ce que cet écart par rapport aux normes implicites du polar, rend celui-ci plus intéressant ? Non, pas du tout. Le lecteur ne peut qu’être énervé par les vantardises et la prétention de ce détective si imbu de ses propres qualités.
Hier soir, Isabel me dit : « Comment ? Tu n’as pas écrit ton blog aujourd’hui ? — Eh non ! Cela m’arrive de temps en temps. » Elle était manifestement frustrée de ne pas avoir sa petite dose quotidienne de lecture. Il doit y avoir quelque chose d’addictif dans ce blog. C’est ce que me disait L., il n’y a pas très longtemps.
Avant-hier j’ai acheté deux tournesols en pot qui fleurissent magnifiquement sur notre terrasse Est.
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