Dans le rêve de cette nuit, je vivais dans une région pré-alpine, des montagnes couvertes d'herbe, des moutons. Je vois mon frère Jean-Pierre près d'une sorte de fontaine, ou plutôt un abreuvoir au bord d'un pré, je m'approche de lui en courant — je m'étonne de courir si facilement sans que me jambe de fumeur ne me gêne — et m'aperçois qu'il porte un masque de bois. Le bois est ancien, gris. Je prends plusieurs photos. Dans la ferme les poules sautent les unes sur les autres comme les voitures dans les Alpes maritimes à la suite des orages d'avant-hier. Nous sommes nombreux. Je continue à prendre des photos mais mon flash ne fonctionne pas bien.
Je continue ma traduction du papier de Z. sur l'instant chez Bachelard. J'ai beaucoup de plaisir à retrouver cette activité de traducteur et me réjouis d'avoir la possibilité —peut-être — de traduire Jack Goody.
Hier, il a plu toute la journée. Des flots d'eau sur Lisbonne. Je ne suis pas sorti de la maison.
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